La
verdadera poesía no habla de los muertos.
La
verdadera poesía habla con los muertos.
La
verdadera poesía no habla de los oprimidos.
La
verdadera poesía habla con los oprimidos.
La
Lengua cuando se pone en movimiento
pone
en movimiento al Espíritu,
viene
con todas las voces
que
resuenan en los márgenes y el centro
viene
con todos nuestros muertos colgando en la espalda
y
con nuestros vivos
llevando
el pan para sus casas.
La
tierra hecha piel
señala
que el Canto va entrando bien en la raza
La
Lengua cuando se mueve
lleva
la espalda llena de cruces,
viene
con toda la sangre caliente,
hirviendo
por salir a dar la pelea
contra
una guitarra hecha pedazos en la carretera.
A
orillas de un camión que se llevó mis dedos.
La
Lengua está intersectada por un montón de cometas
agujereada
y disfrazada por distintas manos y mafias.
La
Lengua no alcanza para cubrir la poesía
la
poesía es la Lengua del origen,
del
conflicto económico
y
de los cuerpos colgando en las ventanas del infierno.
La
poesía es la lengua cotidiana
hecha
un cinturón de estrellas muriendo en el Universo de al frente
la
poesía es el camino que recorremos
la
vena encendida por el solo hecho de ser cierta.
El
poema está bañado en la Memoria
o
es mejor que no salga a la calle
si
no saluda a los vecinos
quiere
decir que nació para estar tieso
como
dijo uno de mis muertos:
la
vida es el enjambre perfecto
la
vida es lo que finalmente importa.
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