SIETE RECORTES A LA CABEZA DE UN PASAJERO DE ALGÚN DÍA

 

I

 

Dos lesbianas se besan
en el asiento de adelante.
Le gusta la escena.
Le hace creer que está inmerso
en otro valle de valores,
que su pueblo no es mojigato.
Que no vive en Chile
y que tampoco sabe en qué país.

Pero ahí está,

sentado en esa micro
separado de este infierno por un vidrio
que más encima está apiedrado en su centro ocular.
Trisado como el siglo XX de este país
País Esquizofrénico
con la Memoria metida en un callejón lleno de ratas
pero con su quintaesencia no olvidada.

Levantada hacia ningún Señor.

 

II

 

Se quiebra un vidrio

y cada pedazo roto
escenifica en su pulpa
el Vía Crucis popular:
 
  Sentado vamos pasándola.
  Metro de Santiago: habitáculo en el cual
  las pupilas se aletargan en silencio.

  Con tus agujeros negros

  clavados en los míos

  me conformo.

 

(Nadie dijo que esto era fácil) 

III

 
No hay destino.
Se pudrió la brújula
y los versos quedaron huérfanos.
Se arrancó la imagen que los aglutinaba.

                         La Vieja que los cuidaba.

No hay banda, no hay ritmo posible.
Yo tampoco sé hacia donde.

Maldita incertidumbre.

Malditos griegos y su constante pregunta por el Logos.
Maldita zozobra.
Maldito sistema de transporte.

       Imprecar en el vacío

       con el arpón listo para dar muerte.
       Ser un Vagabundo del Dharma
       y comenzar a crear con la mochila puesta.

 

Imprecar en el vacío
imprecar la época
ladrar en la oscuridad de
dos postes chocando en la misma esquina de siempre.
 

IV

Cuando el mundo tira para abajo

es mejor no estar atado a nada…

 

No quiero a ningún dinosaurio en mi cama.

V

.: . Quiero un sol / que no me acuerde de ti .:.

 

VI

 ¿Fui Yo quien escribió esto?

¿< Yo >  es con mayúscula?
 

VII

 

…Yo estoy flotando en el mismo mar de nunca.

    Ya pronto llegaré.

 

 

    Ya pronto             

 

      llegaré.