LO RECUERDO,
CARLOS / ME DIJISTE QUE ERAS MUY
MARICONCITO COMO PARA SER MILITANTE DE LA IZQUIERDA CLASICA / ESA IZQUIERDA QUE SE LLENABA DE ICONOS MACHOTES,
BARBUDOS / Y DE UNA VIRILIDAD EXHUBERANTE
/ DIGNA DE UN CAFÉ CON PIERNAS / Y ESTO ES UN TITULO QUE NO ES TITULO / ES
TAMBIEN UN POEMA QUE NO ES UN POEMA / Y UNA HOJA QUE PRETENDE SER INCENDIARIA
INGENUAMENTE / UNA REFLEXION POLITICA / UNA
RELACION ANALOGICA ENTRE LOS SUEÑOS
[Vuela-un-fantasma-hamletiano-en-estos-momentos-por-la-hoja]
I
Anoche soñé con
un escarabajo de oro encima de mi pecho Y como
si aquí nada hubiese pasado También
recordé ese rumorcillo de que a Rimbaud se lo violaron en la Comuna de Paris Y a Allen Ginsberg lo vi entresueños anoche tocándose
la cabeza del pene Mientras salía humo en las cabinas Del retail en picada:
Transnacional
desbande
II
Recuerdo también
ese rumorsote del Viejo del Saco afuera de la casa Con su estética anacoreta Y su mirada perdida:
él sabía que la verdad no estaba en este mundo O al menos no
en esta dimensión de mierda Donde
los niños teníamos que arrancar Colgar
en los brazos de otros viejos cobardes:
[ROMPER LAS VENTANAS
DEL VIEJOMUNDO]
nuevas
lenguas en endecasílabos,
nuevos
Cantares quizás nos pedían
III
Cantares Juglares que se arranquen del hastío en el
canto Que viajen entre la galaxia sin
más indumentaria que el silencio El
vilipendiado silencio Que abre mil puertas Una llave al otro
espacio que es un no-lugar Una ausencia
llena de presencias Una micro llena en
medio del océano Sin oficina como destino Sino
sólo el flotar encima nuestro Nuestro Nuestro Nosotros nuestro arriba del último rincón del
pensamiento Agotar el texto mental con el corazón del
animal arriba de la mesa Sangrando por la cuarta costilla de un
edificio en llamas:
La Moneda
IV
No me lo repitas
más Entiendo que el asunto es por un
cambio en la subjetividad misma Eso también lo veo Lo sé
Lo sé Anoche de nuevo le
pegaron al Marco y al Bobi le deben estar partiendo el hoyo en la Peni ahora Pero el cambio debe ser en el sujeto lo sé
En el peatón que recorre una ciudad torpe sin más consuelo que el
bolsillo apto para parar la olla Los hijos que son bandadas Las bandadas de
palomas muertas que adornan los cables de una ciudad propia de un comics
yanqui Lo sé la
Izquierda debe saber partir los espermios de su anacronía y regalar ovarios valientes
al nuevo baile de los que sobran:
El plástico es el Rey de este
vacío
.:.
Por último:
Tengo mi morada en un país lejano Mi país y no el mío Duermo en las orillas
del sueño colectivo Y desenvaino el arma cuando llegan los vecinos Beso la cara
de mi niña por las noches Y vuelvo a sacarme los pelos frente a un papel virgen
Enhorabuena comprendí que los ocasos deben ser hasta la médula Sacarse la raíz
desde el ano y nacer de nuevo todo el tiempo Nacer desde la explosión constante:
Todo es
devenir
MISERIA X DESEO
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
Un
país propio queremos
Un Reino impenetrable, una
casa llena de espinas y un jardín muerto
Una vida puertas adentro, que contenga el
miedo al otro
Una tumba
profanada por su propio muerto
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
LOS
VERDADEROS FASCISTAS SOMOS NOSOTROS
…
…
…
…
Vuela-un-fantasma-hamletiano-en-estos-momentos-por-la-hoja
de su autor : dicen que ha muerto
También deberían
morir los balbuceos posmodernos
[La noche es
fría en un agosto mediterráneo, Carlos No
pude seguir escribiendo El fantasma que pide
venganza para restablecer el orden en el universo Distrajo mi atención y me fui siguiéndolo en su viaje Ya nos
fuimos de esta insensata hoja Ya ni
siquiera sé por dónde vamos Además ayer
soñé con un escarabajo de oro arriba de mi pecho No puedo
seguir escribiendo: Ya tengo fecha
de nacimiento]
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